Sinderella » 31 дек 2009, 18:06
Ломтик сырой акварели, запах лесных бочагов,
выдох, как в прорезь свирели: музыка, слезы из глаз.
Мы дилетанты, мой милый, к радости наших врагов,
мы уже неисправимы – к ужасу любящих нас.
В голосе неба и глины, в цвете сангины, дружок,
скрыта бессмертная тяга точностью линий владеть.
Время неслышно уходит. Кружится редкий снежок.
И на пустую дорогу можно глаза проглядеть.
Здесь от машины проезжей шины серебряный след,
словно застежка у горла, сдвинутая в холода.
В этом веселого мало, но и отчаянья нет –
лишь углядеть перспективу большего стоит труда.
За поволокою дыма, за поворотом к весне
снова и снова, мой милый, слышится, как ни крути:
дятел стучит молоточком по изумрудной сосне,
замок воздушный возводят где-то шагах в десяти...
Юрий Гречко