Насекомые

[Sazhnev]

НАСЕКОМЫЕ

"Насекомые копят стыд,
Насекомые копят совесть" - И.Ф. Летов, гр. "Гражданская оборона", "Насекомые"

Глаза открыл в 08:08 - по идиотской привычке суеверно загадал желание о "вечной любви". Спал тревожно. Ворочался червем. Жуком неумолимо месил навоз одеяла. Вокруг роились мысли. Они мухами заполоняли орбиту головы. Выхватывал их руками.

Первая лежала на ладони, "превращенным" Грегором Замза дергала ножками и жужжала. Потом улыбнулась, плюнула мне в лицо. Я выронил мысль. Утерся... Ночь была густой - черной, как смоль. Непроглядной ширмой. И мысли-мухи... уже в голове.

Вынул вторую из самого центра Себя. Родная не боялась... беспечно ползала по руке. И вроде бы даже утешила. И сон наладился... Но, нет, - нагадила. Грязно, коричнево, как фашизм. Швырнул ее в даль - в Космос. А руки обтер об штанины, чистые штанины Совести.

Третью просто убил. Как и положено - из пушки. За ней последовали четвертая муха-мысль, пятая, шестая... Это так целесообразно палить по мухам из всех орудий... Но они все вились и вились. Липли ко мне. Да, уж не мёд я у вас... не сахар.

Под ногами ползали пороки... Клопы, да тараканы. Хрустели под мягкими тапочками. По-домашнему. Пол шевелился, насекомые шелестели черствыми крыльями, кусались и дрались между собой.

Один из них - клоп, шептал мне про девочку, что огурцом "сорвала" свой "цветок" целомудрия, чтобы в классе врать подругам, мол, теперь и у меня есть парень, я стала женщиной. "Дура" - подумал я. Его речь была смрадной и вкрадчивой, а на груди грубо рдело кровавое пятно, - дефлорация.

Сплетни дымом висели в воздухе. Я выхватывал отдельные фразы: "он спал со своей матерью", "она уже пятый раз идет на аборт", "они устраивают оргии", "она врёт, изменят, она - предаст!". Ночь прорывалась внутрь. Темно становилось и во мне. Бред, бред селился в сознании...

А потом была музыка: варганы и орган, странное сплетение... И свечение... Откуда-то сверху, да оттуда, где придуманный Рай, по всем законам жанра, театрально снизошла Мечта! Бабочкой... пестрой, неимоверно утонченной и прекрасной. И всё моё жучиное нетерпение и ворочанье прошло. Как рукой сняло тревогу и смог слухов... Мечта...

Но засыпая, я помнил... что бабочки летят на свет и часто гибнут в неугасимых кострах бытового Ада. И осталась надежда - жить мечтой.

утро (из кровати, да к столу), 9 марта 2011 года.